Je rêve d’un guide. Je rêve d’un
guide écrit à l’aube au coin d’une table. Un guide pour les enfants meublé de
mystère joyeux et qui se lit en mangeant des céréales.
Je pense à un guide qui nous
conduit nulle part, qui nous cache l’essentiel et se déroule comme un vieux
parchemin oublié au fond d’un coffre de cèdre. Je pense à un guide qui nous parle
d’étoiles filantes et de péchés véniels que nous racontaient nos vieux en
riant. Ces vieux survoleraient son écriture comme des oiseaux de liberté, se
prononçant sur la vie qui passe et nous dépasse. Je les sentirais me serrer les
épaules de leurs grandes mains puis me dire ne pas m’en faire si je ne comprends
rien et si mon guide s’enfonce, inutile, dans des bordures de mers infinies.
Je pense à chanter des mots
au rythme de guitares lancinantes puis les écrire sur une portée comme dans une
partition de Bach, bourré de croches et de silences. Mon guide, un concentré d’airs
inconnus qui se déploie dans un champ de boutons d’or et d’épervières orangées.
Je rêve d’un guide qui se lit
en donnant la moulée aux animaux, en décapant de vieilles fenêtres et s’essuyant
le front devant les ardeurs du soleil. Je rêve d’un guide bricoleur qui s’échine
à la besogne du bien, un guide de la grimpée aux échelles, un guide du labeur
silencieux rempli de poussières d’argent et de copeaux enchantés.
Mon guide je le vois disparaître
sous les manteaux quand s’approche minuit, le temps du rêve. C’est un guide du
repos de l’âme qui brode son destin. C’est un guide d’histoires insensées, de vieux
contes sans queue ni tête, de légendes farfelues.
Mon guide, serait-ce un
guide?
Il égrène ses notes de
violoncelle sur fond d’hiver blanc. Il demandera de l’attention, l’oreille
musicale, une vision de chat, un doigté de petites sœurs qui distribuent l’encens.
Je rêve d’un guide qui s’inhalera
assis sur une grande couverte étalé sur la plage, qui s’inhalera comme des
grains de sable pour les transformer en châteaux éphémères.
Un guide de châteaux éphémères.
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